ESTÁS HECHA UNA LOBA, MUÑECA.

Cuando nos ven todos nos miran como si fuésemos distintos de los demás y retroceden. Por eso vamos juntos a todas partes. ¿A qué tanta alarma? Solo es amor. Más bien desconocimiento. Nos amamos y somos como dos gotas de agua interiormente. Por eso por la noche nos integramos en el bosque. Allá nos conocimos. O mejor sería decir que se produjo el encantamiento. Nuestro amor, sin embargo no está maldito. Cada vez somos más parecidos. Aullamos por puro placer de amor, ya que los hombres no se atreven a gritar encima del tejado de su casa a pleno pulmón: ¡¡¡Amo a Martaaaaaaaaaaaa!!!

Y nos reíamos.

"¡¡¡¡Amo a Pauuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu!!!!"

Al principio les parecía excéntrico que subiésemos al tejano de la casona del pueblo al atardecer a leernos versos y novelas, libros completos. A charlar. Pero un día sentíamos tanto amor dentro que estábamos juguetones y lo exclamamos sin pensar.

Vino la policía, y también ambulancias, nos creyeron locos, y ahora sí que no nos creerían. Una sombra furtiva que nadie vio nos maldijo en nuestras risas y desde entonces todas las noches tenemos que ir al bosque ante la necesidad de aullar juntos nuestro amor ante el mundo.

Cuando amanece somos distintos, pero iguales.

A nadie lo hemos contado. Somos felices siempre porque no nos pueden quitar el amor que sentimos el uno por el otro.

Es la envidia, la envidia cuando todos decimos que no somos envidiosos. Y todos suspiran tranquilos por las noches y se preguntan dónde estamos ya que nunca más nos han visto en el tejado.

De día nos miran de soslayo y murmuran, mas nosotros, a lo nuestro. Siempre los escritores fuimos unos excéntricos.

Pero, perdonad: se hace de noche. Tenemos que irnos del pueblo. Ya nos empieza a salir los pelos y el aullido se me escapa en vez de las palabras.

Carolina Torrecilla García. Escrito en Málaga, a 18, de junio de 2010